Tu vieja ventana

He traído del campo estas flores que ayer

arrancaron mis manos con gran frenesí.

Porque quiero tenerte contenta, mujer,

y mostrarte que yo moriría por ti.



Si una intérprete fueras entonces,

sentirías igual que yo siento

un amor tan extraño y tan dulce

que al no realizarse sería un infierno.



Asomá tu carita y no me hagas sufrir,

te lo pido por lo que más quieras, mi amor,

que al no verte sería capaz de morir,

de cariño, quizá, o de extraño dolor.



Los culpables han sido tus ojos

y tus labios tus cómplices fueron,

que me tienen igual que a un esclavo

y soy, si se quiere, tu fiel prisionero.